Это так обидно. До боли.
Всякий раз влюбляясь я понимаю, что этот порыв - ничто, в сравнении с долгим и утомительным немым обожанием, что я ростила в себе с детства.
Но ещё обиднее осознание, что даже оно ненастоящее. Не достаточно настоящее. Ни к кому из людей я не способна испытать настоящих чувств.
Только мои собственные миражи, иллюзорные образы достаточно хороши для меня и даже к ним я не испытываю любви. Разве что привязанность и возможно где-то благодарность, что не дают мне перестать мечтать.
Можно устать от чувств и убежать, накрыться одеялом с головой и позволить себе на мгновение забыть обо всём.
Но куда бежать тому, кто устал не любить?